Rato Branco.

Ele não sabia bem o que pensar ou sentir a respeito. Simplesmente marcou, e ia - que não é de voltar atrás depois de apalavreado. Seria mentira se dissesse que tinha vontade de ir. Outra, se dissesse que não queria ir.
Ela, por sua vez, se arrumava com critério. O tomara-que-caia vermelho, que ele gostava, e que quase não cabia mais – graças a três anos disciplinados de academia. Maquiagem discreta, brilho nos lábios, salto agulha dourado. Algumas bijuterias combinando com o colar de ouro, que ganhara dele em seu segundo aniversário de namoro. Perfume discreto, tornozeleira também de ouro, combinando com os sapatos. Ela sabia que tornozeleira lhe chamava a atenção. Sem calcinha.
Tudo saiu conforme ela planejou. Começaram na cobertura do apartamento emprestado, com vinho tinto e terminaram na cama do motel. Passaram pelas risadas, pelo risoto ao creme de camarão, pela boate na Barra, onde ela beijou outra menina, pelas lembranças da viagem para Recife e das férias em Campos do Jordão, por uma ligação para uma amiga que os dois não viam desde aquele tempo - cheia de novidades, pelos elogios mútuos e, no caso dela, justificados, por um baseado no carro enquanto ouviam Kid Abelha, por sexo sem o jeito de antigamente, mas com tanta ou mais vontade que as primeiras vezes, e alguns bons orgasmos.
Ele fumava um cigarro quando chegou o táxi, que ela não lhe havia visto chamar.

- Já vai?
- Vou.
- Me liga?
- Vamos ver...

Depois da transa ele tinha tentado não pensar no porquê deles terem terminado. Não conseguiu. Ele se sentia um rato de laboratório - choques elétricos no meio da gaiola e, cada vez em um canto, cocaína.

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