A Noite

Era noite. Uma casa próxima a praia, amigos reunidos. Álcool. Era a noite. Ela estava logo ali, com o seu biquine preto, seu sotaque diferente, seu rosto devidamente maquiado. Um olhar convidativo que escondia por trás dele as marcas de uma mulher carente. E ele estava devidamente acompanhado do seu copo de vinho. Observador, procurava o melhor momento para aquilo que estava há muito tempo afim de fazer.

Não era um cara muito fã de mulher que se maquiava. Achava feio aquelas verdadeiras pinturas de guerras que muitas mulheres faziam antes de sair de casa para procurar homem. Mas nela, aquilo tudo soava diferente. Era como se a sequência e a relação de cores pintadas em seu corpo tivesse algo que altereva toda a ordem natural de composição do seu rosto, deixando-a infinitamente mais atraente. Havia uma estranha harmonia por trás daquelas pinturas de guerra que a deixavam paracer, pelo menos para ele, mais bonita.

Ela era de corpo magro. Não um magro gordinho. Um magro. Três tatuagens visíveis, uma nas costas, na altura do diafragma desviada levemente para a esquerda. Duas na bacia, uma de cada lado. Barriga pequena, braços finos, pernas finas, rosto fino. Cabelos pretos, armação vermelha do óculos que dava um ar de inteligência àquele olhar, boca ligeramente carnuda, colorida com uma tonalidade de vermelho claro. Com exceção da altura, já que ele era um fã convicto de mulheres baixinhas, ela era de um tipo fisico perfeito. Talvez o que explicasse a sua atração por ela.

Depois de alguns copos de vinho e um estudo minuncioso do seu novo alvo, ele sentiu que era o momento certo. No ambiente havia uma batida de música eletrônica de um CD que estava no som e ambos estavam dançando, sozinhos. Aproximou-se sorrateiro, olhou aqueles olhos castanhos. Esperou. No ritmo da música, deu o bote. Sentiu lábios macios encostando nos seus. Línguas que se moviam harmonicamente. Um corpo que pedia ansiosamente o seu...